Le jour se levait sur la capitale, et l’air portait encore la trace du vent venu des mers. Les rues, longtemps silencieuses, s’emplissaient d’une lumière dorée, et le peuple sortait des maisons comme on s’éveille d’un long songe. On disait que la Reine Sirena était revenue, et cette seule parole suffisait à ranimer les cœurs. Les fontaines se remirent à chanter, les jardins du palais s’ouvrirent de nouveau, et les oiseaux vinrent se poser sur les toits comme pour saluer la paix retrouvée.
Sirena marchait dans les allées du grand palais, sa fille Eryalis à ses côtés. La fillette riait en poursuivant les moineaux qui tournoyaient entre les colonnes blanches, et la Reine souriait doucement. L’absence d’Ansugaisos demeurait comme une ombre dans son regard, mais la présence de l’enfant dissipait la douleur. Eryalis posait souvent des questions sur son père : où il était, pourquoi il ne revenait pas, quand il verrait la mer à nouveau. Sirena lui répondait avec patience, disant que le Roi veillait sur le monde et que les dieux guidaient son pas, même au-delà des horizons visibles.
Les jours passaient dans une sérénité nouvelle. La Reine allait souvent au temple de la colline d’Aurion, là où les intercesseurs priaient dans le silence. Ils n’avaient ni couronne ni sceptre, mais leurs paroles portaient encore l’écho des dieux anciens. Sirena s’asseyait parmi eux, sans faste, sans escorte, et parlait du monde, des signes qu’elle avait vus dans les vents de l’Orient et dans les courants de l’eau. Elle disait que les dieux n’avaient pas quitté la Terre, mais que les hommes avaient cessé d’écouter leur voix, trop occupés à craindre le silence. Alors les intercesseurs s’inclinaient, et le peuple, massé dehors, recevait ses paroles comme une bénédiction.
Eryalis, pendant ce temps, jouait dans les jardins suspendus. Elle apprenait à lire les étoiles, à reconnaître le chant des sources et à parler doucement aux animaux. On disait qu’elle avait hérité du regard clair de sa mère et de la volonté de son père, et qu’un jour elle marcherait entre les deux mondes. Les gardes du palais, les servantes et les anciens la saluaient avec respect, car à travers elle, la lignée du Roi demeurait vivante. La Reine la regardait grandir avec une tendresse inquiète, priant les dieux que l’enfant ne porte pas trop tôt le fardeau du destin.
Les soirs, lorsque la ville s’emplissait de lueurs rouges du couchant, Sirena et sa fille sortaient sur la terrasse haute. De là, on voyait tout Wanaxadomos : les toits d’argent, les places dorées, les reflets du fleuve dans la lumière mourante. La Reine parlait bas, comme si elle craignait de troubler la paix nouvelle : « Tant que les hommes aimeront, disait-elle, les dieux ne se tairont pas. » Et l’enfant, blottie contre elle, regardait le ciel, croyant parfois voir une ombre d’aile ou une lueur lointaine — peut-être le signe que son père, quelque part, veillait encore sur elles.
Cette vie simple, ce retour à la lumière, dura de longues lunes. Le peuple disait que le Crépuscule s’était écarté, que la ville respirait de nouveau. Mais au fond des nuits, lorsque les torches s’éteignaient, Sirena sentait parfois le vent changer. Le fleuve charriait une rumeur étrange, comme une voix venue du sud, lointaine et sourde. Alors elle se levait, serrait sa fille endormie contre son cœur, et priait pour que les jours retrouvés ne soient pas les derniers.
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