Avant de quitter Wanaxadomos et d’entreprendre son voyage vers l’inconnu, le Septième Grand Roi des Hommes, Ansugaisos, demanda à ses pairs de se rassembler une dernière fois. Il voulait leur parler, non pour imposer une volonté, mais pour tenter d’éveiller leurs cœurs à ce qu’il savait déjà : l’ombre approchait, et l’Âge d’or touchait à sa fin. Sa voix, disait-on, portait le poids du ciel, et ses yeux reflétaient la gravité des siècles. À ses côtés se tenait Kadingirra-Saphira, la Grande Reine née des esprits, gardienne de l’aube orientale, dont la sagesse éclairait d’une lumière sereine les murs de marbre et d’or du palais.
Dans la salle sacrée de Wanaxtegos, les Sept prirent place autour de la table circulaire. Les colonnes de pierre semblaient écouter, et les flammes des torches vacillaient comme si elles savaient qu’un temps s’achevait. Ce fut Cryoléa, la Reine de l’Antarctique, qui prit la parole la première. Sa voix résonna comme les vents glacés du pôle :
— L’Âge d’or se brise. La terre nous parle : les glaces craquent, les racines tremblent, les souffles se disloquent. Rien ne peut demeurer éternel.
Le Roi d’Afrique se leva aussitôt, sa stature imposante jetant une ombre longue sur la table. Sa main frappa le marbre avec force :
— Non ! Rien n’est écrit. L’ombre peut être combattue. Nos armées sont vastes, nos peuples innombrables, nos forces intactes. Tant que nous vivons, l’Âge d’or vivra.
La Reine d’Océanie, ses cheveux encore humides des embruns des lointains rivages, renchérit :
— Les océans n’ont pas prononcé leur fin. Tant que les vagues se lèvent et que les vents gonflent les voiles, nous avons la force de repousser la nuit.
Les deux rois des Amériques, l’un du Nord, l’autre du Sud, ajoutèrent leurs voix avec assurance. Leurs terres étaient vastes, leurs dieux nombreux, leurs peuples ardents. Comment l’Âge d’or, disaient-ils, pourrait-il s’éteindre alors que tant de puissance veillait encore ?
Mais Ansugaisos se leva enfin, et son silence fit taire la salle. Sa voix, grave et lente, roula comme un tonnerre retenu :
— Frères, sœurs… vous combattez des mirages. L’ombre qui vient n’est pas une armée, ni une tempête que l’on repousse. C’est le temps lui-même qui s’achève, et contre le temps, nul glaive ne peut rien.
À ses côtés, Kadingirra-Saphira posa ses doigts translucides sur la table. Ses yeux reflétaient des éclats que nul autre ne pouvait supporter :
— J’ai entendu les échos de l’univers. J’ai vu le voile se déchirer. L’Âge d’or se ferme comme une porte que nous ne rouvrirons pas. Nous ne pouvons pas l’empêcher. Tout ce que nous pouvons, c’est préparer les hommes à traverser l’abîme.
Un silence terrible tomba sur la salle. Cryoléa, la Reine des glaces, hocha la tête, reconnaissant la vérité. Mais les autres serraient leurs poings, leurs visages marqués d’orgueil et de refus. Ils voulaient croire que l’Âge d’or pouvait durer, qu’il suffisait de lever l’épée et d’appeler les armées.
Ansugaisos vit leurs regards et comprit. Son appel resterait vain. Le conseil se brisa sans accord, et chacun retourna vers ses terres avec ses illusions.
Alors, dans le cœur du Septième Roi et dans celui de sa Reine, la certitude se fit pierre : l’humanité entrerait dans l’ombre désunie, et l’Âge d’or mourrait non par manque de force, mais par refus de voir.
Et lorsque les torches s’éteignirent dans la salle sacrée, il sembla que les murs eux-mêmes soupiraient, comme si Wanaxadomos savait déjà que le monde ne serait plus jamais le même.
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