Le vent soufflait du sud, tiède et vaste, et la nef du roi fendait les eaux d’Océanie, là où les courants se croisent dans un murmure d’or. Les voiles portaient encore la poussière du combat, mais la mer, reconnaissante, s’était apaisée pour lui ouvrir le passage. Au loin, l’île se levait dans la lumière du soir, ourlée de forêts et de torches. Sur la grève, des silhouettes attendaient. Des hommes et des femmes, compagnons du vent primordial, ceux qu’on appelle les marcheurs des courants. Parmi eux se tenait Ventaros, le chef de la communauté, ami ancien du roi, celui qui entend les ordres du souffle avant qu’ils ne soient prononcés.
Ansugaïros descendit sur le sable encore humide, et le vent, en se levant, sembla reconnaître sa présence. Ventaros s’agenouilla lentement. Sa tête massive s’inclina sous le poids d’un respect sans crainte. « Wanax, dit-il, que vos épreuves ne vous aient point trop meurtri. » Le roi posa sa main sur son épaule, et dans ce simple geste passait la mémoire de tout un âge. « Non, Ventaros, répondit Ansugaïros, mais vous le savez, vous connaissez déjà mon destin. »
Le silence s’installa, large et vivant. La mer s’écarta à leurs pieds comme pour mieux écouter. Ventaros releva la tête, son regard clair se perdant vers la ligne d’horizon. « Oui, je le connais, dit-il. Et je n’ai point de peine à le savoir. Mon sort est d’être combattu, et de mourir de la main de votre descendant. C’est la volonté de la Grande Déesse. Je ne suis que son instrument, et ce qui me pèse n’est pas la mort, mais la peine que portera votre lignée. »
Le roi demeura immobile, les yeux mi-clos, tandis que le vent jouait dans ses cheveux. Puis il parla, d’une voix plus basse, presque fraternelle. « Je le sais aussi. Et pour lui, ce sera plus qu’un combat. Ce sera comme devoir frapper un vieil ami. Mais vous ne le comprendrez qu’à ce moment-là, Ventaros, lorsque le monde lui-même retiendra son souffle. »
Ventaros se releva alors. Ses yeux luisaient d’une clarté étrange, celle de ceux qui ont déjà accepté le poids du destin. Ansugaïros, lentement, posa un genou à terre, et la mer sembla se taire à ce geste. « Mon vieil ami, dit-il, je sais la lourdeur de ton rôle. Tu entends mieux que nul autre le vent qui porte les volontés du ciel. Tu sens dans la terre les blessures et les joies. L’eau t’apporte tour à tour réconfort et peine. Nous marchons tous vers nos épreuves sans en connaître le visage, mais toi, tu le connais, et tu marches vers elle sans détour. »
Le vent se leva plus fort. Des chants montaient du rivage. Les torches vacillaient. Ventaros hocha lentement la tête. « Wanax des hommes, ce n’est pas la crainte qui me guide, mais la fidélité au souffle. Quand le vent primordial commande, nous partons. Quand il se tait, nous demeurons. Il nous mènera ailleurs, bientôt. Nous migrerons encore, jusqu’à ce que le monde ferme les yeux. »
Le roi se redressa. Un instant, leurs regards se croisèrent comme deux astres au-dessus de la mer. « Alors va, Ventaros, dit Ansugaïros. Suis le vent, car il parle plus vrai que les dieux eux-mêmes. Et quand viendra le jour, je saurai que c’est par lui que tu m’auras répondu. »
Ventaros inclina la tête. Son ombre s’étendit sur le sable, jusqu’à toucher la mer. Autour de lui, sa communauté commença à plier les tentes. Les chants reprirent, lents, apaisés. Le vent gonfla les voiles de toile brute et les emporta vers l’horizon. Ansugaïros remonta sur sa nef. Il leva la main en signe d’adieu. Le vent emporta son salut, et la mer, dans sa vaste sagesse, garda le secret de leur échange.
Alors, dans le grand silence du couchant, la voix du monde se fit entendre le souffle profond du destin qui lie les rois et les errants, les mers et les vents, dans une même mémoire.
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