Ils marchaient depuis des heures sous une lumière lourde, une lumière qui semblait vibrer entre la pierre et le ciel, comme si l’air lui-même retenait un secret trop vaste pour le dire. Ansugaïsos ouvrait la route, son pas profond résonnant dans la terre chaude, et derrière lui suivaient ses compagnons, les armes prêtes mais les regards tendus vers quelque chose qu’ils ne voyaient pas encore. Autour d’eux, rien ne parlait : ni le vent, ni les herbes basses, ni les collines lointaines. Tout semblait écouter.
Regalta avançait à leurs côtés, droite, silencieuse, chaque mouvement d’elle faisant trembler la poussière comme si la justice ancienne jugeait chaque pas. Inaraš, de son côté, éclatait par moments de lumière douce, éclairant sur les rochers des marques qui n’existaient que sous sa clarté ; on aurait dit que le monde avait gravé d’anciens signes pour ce jour précis. Lu’ena, plus calme, observait les ombres, les suivant comme si elles cherchaient à s’échapper du sol pour se glisser dans sa paume. Les trois Déesses formaient un triangle vivant autour de la marche, un souffle mêlé qui tenait les hommes en équilibre.
Plus ils avançaient, plus l’air changeait. Non pas en chaleur ou en froid, mais en densité — comme si, devant eux, l’espace se pliait, se contractait, se préparait. Ansugaïsos sentit le sol vibrer sous sa sandale ; ce n’était pas un tremblement, mais un appel, une pulsation lente, presque vivante. Il posa la main sur la pierre, et un frisson remonta jusqu’à son épaule, comme si la terre lui parlait sans mot.
Regalta s’arrêta. Sa voix, quand elle s’éleva, n’avait rien d’humain : elle portait la rectitude du monde depuis avant les royaumes. « Il est proche », dit-elle simplement. Inaraš s’agenouilla, passant sa paume sur la poussière, et la lumière qui jaillit de ses doigts révéla une spirale ancienne, à moitié effacée, comme un œil tourné vers le ciel. Lu’ena ferma les yeux et pencha la tête : « Il écoute. »
Les compagnons se rapprochèrent.
Personne n’osa parler.
Même les soldats étrangers sentaient le poids du moment.
Ansugaïsos fit un pas en avant, et la terre répondit. Une onde sourde remonta sous lui, un souffle profond qui semblait sortir de très loin, comme le battement d’un cœur enfoui depuis des siècles. Les ombres se rapprochèrent de Lu’ena ; la lumière d’Inaraš grandit, éclairant la poussière comme une aube silencieuse ; Regalta leva une main, et le silence devint total — un silence si dense qu’on aurait pu le toucher.
Alors le sol se fendit devant eux. Pas comme une blessure, mais comme une ouverture lente, contrôlée, une respiration de pierre. Une lueur monta du fond, ni chaude ni froide, et Inaraš recula d’un pas, non par crainte, mais par respect. Lu’ena inclina la tête, et ses yeux devinrent aussi brillants que les étoiles. Regalta, elle, ne bougea pas : son regard était fixé sur la lumière, comme si elle reconnaissait ce qu’elle avait toujours attendu.
Ansugaïsos s’avança encore,
et la lumière monta vers lui
comme si elle le reconnaissait.
Le Sceau commençait à s’éveiller.
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