Sous le soleil d’airain, les plaines d’Afrique s’étendaient comme une mer d’or immobile. Là marchait Zanakélos, le Grand Roi des Hommes du Sud, protecteur des terres de lumière, gardien du monde sous la gouvernance des dieux. Il ne portait pas l’épée des conquérants, mais Bal’Anarûm, l’arme des veilleurs, forgée non pour la guerre mais pour le serment. Dans sa main, l’arme semblait respirer, comme si la terre elle-même battait à travers elle. Les vents se pliaient sur son passage, les sables se soulevaient à peine : partout où il allait, le monde reconnaissait en lui un gardien, et non un maître.
Les intercesseurs racontaient que Bal’Anarûm avait été forgée lors de la naissance du ciel, trempée dans la foudre première et bénie par les astres. Son bois provenait de l’Arbre des Orients, celui dont les racines plongeaient dans les fondations du monde et dont la cime touchait la demeure des dieux. Mais nul ne pouvait dire de quelle matière elle était vraiment faite : parfois bois, parfois métal, parfois pierre, elle se transformait selon la volonté du porteur et la nécessité du moment. En son cœur veillait une âme d’esprit, un souffle ancien qui liait Bal’Anarûm à celui qui la tenait. Cette présence murmurait dans le silence, avertissant ou guidant, jamais en mots mais en pulsations, comme un cœur jumeau battant sous celui du Roi. Par elle, les forces de la terre, de la mer et du feu s’unissaient, et l’arme devenait non un instrument de guerre, mais un lien vivant entre les hommes et les dieux.
Lorsque Zanakélos leva Bal’Anarûm pour la première fois sur les hauteurs de Zanara, la capitale d’ivoire et d’or, un silence tomba sur le royaume. Les bêtes préhistoriques qui erraient encore dans les plaines s’inclinèrent lentement, leurs yeux lourds d’une mémoire plus ancienne que les royaumes eux-mêmes. Les éléphants aux défenses d’argent se rassemblèrent près des murailles, et les lions d’onyx, rois des rois, vinrent se coucher aux pieds du souverain. Même les oiseaux de feu descendirent du ciel, enroulant leurs ailes autour des tours comme pour veiller avec lui. Dans cette harmonie sacrée, le roi parla bas, mais sa voix porta jusqu’aux confins des déserts :
« Tant que Bal’Anarûm se dressera, le monde ne sombrera pas. Je veille au nom des dieux, et les dieux veillent à travers moi. »
Les jours suivants, il parcourut les frontières de son royaume. Les tribus le suivaient en silence, les enfants déposaient des fleurs séchées sur son chemin, et les anciens disaient que la lumière se penchait pour le saluer. Parfois, au détour d’un plateau, il s’arrêtait pour contempler les vallées où les rivières s’enroulaient comme des serpents d’azur. Là, il planta Bal’Anarûm dans la terre, et du sol jaillissaient des gerbes de verdure, signe que la protection divine s’étendait encore. Il ne combattait pas : il veillait, reliant les mondes, maintenant l’équilibre que d’autres royaumes oubliaient.
Mais au couchant, un souffle plus froid s’éleva. Le vent, d’abord doux, porta des échos qui ne venaient ni des bêtes ni des hommes. Zanakélos sentit le sol frémir sous ses sandales d’or, et il comprit que le Néant s’approchait. Alors il planta Bal’Anarûm dans la pierre, et une lumière jaillit, pure et silencieuse. Les ombres reculèrent, et le sable lui-même sembla retrouver sa mémoire. La lumière monta vers le ciel, dessinant dans l’air un cercle parfait, une barrière que nul esprit noir ne pourrait franchir. Les dieux entendirent l’appel, et Bal’Anarûm, désormais, garda son éclat éternel, immobile, comme un phare dressé entre le monde et la ruine.
Depuis ce jour, les peuples de Balharru se nommèrent les Vaillants, car ils savaient qu’ils vivaient sous la garde du Roi et de Bal’Anarûm. Et lorsque les tempêtes grondent encore sur les dunes d’Afrique, on dit que la lumière qui les traverse n’est pas celle des éclairs, mais celle de Bal’Anarûm souvenir du serment du Roi, gardien de la Terre et bouclier de l’Imperium céleste.
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