Lorsque le Roi Ansugaisos atteignit les portes de Karsumer, la lumière du soir s’étirait sur les dômes et les terrasses comme une caresse d’or. La cité semblait née d’un rêve ancien : des colonnes d’onyx soutenaient les tours, et les eaux des canaux reflétaient le feu du couchant. Sémiramis, souveraine du Moyen-Orient et vassale de la Grande Reine d’Asie, s’avança pour l’accueillir. Autour d’elle, les porteurs d’encens et les gardes silencieux inclinaient la tête, car nul n’ignorait que celui qui entrait dans la ville n’était pas un simple roi, mais l’un des sept gardiens du monde.
Sémiramis souhaita le garder une semaine, afin qu’il reprenne souffle après la route d’Afrique. Mais dès l’instant de son arrivée, Ansugaisos garda dans le regard la distance des hommes que rien ne retient. Il accepta l’hospitalité, tout en sachant qu’il ne demeurerait que trois jours : son âme était déjà tournée vers l’Orient, vers Kadingirra-Saphira, sa femme, Grande Reine d’Asie, qu’il brûlait de rejoindre. Karsumer lui offrait la douceur et la paix ; le devoir, lui, montrait la route.
Les jardins de Karsumer étaient vastes et silencieux. L’eau y courait sous les dalles de pierre, et le parfum des fleurs se mêlait au vent du désert. Le Roi y erra trois jours durant, méditant en silence. Les intercesseurs, depuis les terrasses, observaient son passage avec respect : on disait qu’il portait dans son cœur la respiration des dieux. Chaque nuit, il se tenait seul au bord des bassins, contemplant les reflets des étoiles. Il se souvenait des terres d’Afrique, des fleuves au goût de sel, des signes de la terre, et dans le murmure de l’eau il crut parfois entendre la voix de Kadingirra-Saphira — lointaine, douce, impérieuse : « Reviens, car la lumière s’amincit. »
Au matin du troisième jour, un oiseau venu du Sud descendit des hauteurs. Ses plumes scintillaient de givre, et son souffle exhalait la brume du froid. La cité entière s’immobilisa. Sémiramis leva les yeux et reconnut l’emblème gravé sur le sceau d’argent que la créature portait : celui de Cryoléa, Reine d’Antarctique, gardienne du froid et des silences. L’oiseau se posa sur la balustrade, et ses ailes frémirent comme si la chaleur du Levant dissolvait le souvenir du pôle.
Sémiramis prit la missive et la remit au Roi sans un mot. Ansugaisos la déplia lentement. L’écriture de Cryoléa était fine et droite, comme tracée dans la glace :
« Les glaces ne cèdent pas sous le feu, mais sous la mémoire.
Le monde se souvient, et sa mémoire tremble.
Ce qui dort au Sud s’éveille au Nord. »
Le Roi resta immobile un long moment. Il comprit que les signes perçus sur les plaines d’Afrique n’étaient pas isolés. La fissure gagnait le monde entier, invisible mais réelle, reliant les extrêmes comme les souffles d’un même corps inquiet. Les royaumes tenaient parce qu’ils s’écoutaient encore : ce que murmuraient les glaces, les sables le ressentaient ; ce que la mer confiait au large, la montagne le répétait au ciel. Sémiramis, lisant ce silence dans ses yeux, sut qu’aucune douceur ne le retiendrait.
— Seigneur, dit-elle, reste. Tes traits portent la fatigue des batailles que nul ne voit. Le monde peut attendre trois jours de plus.
— Non, répondit-il doucement. Kadingirra-Saphira doit savoir. Tant que les royaumes parleront, les dieux nous écouteront encore.
À l’aube du quatrième jour, Ansugaisos quitta le palais de Karsumer. Le vent du matin soulevait la poussière des jardins, et la lumière glissait sur les dômes comme un adieu. Sémiramis resta sur les marches, un manteau blanc à la main, regardant s’éloigner celui qu’elle savait appelé plus loin que toute paix. Lorsqu’il eut franchi les portes de la cité, un cri perça le silence. Des hauteurs descendait un griffon — vaste, solaire, ses plumes d’airain traversées de feu. Il plana un instant au-dessus du Roi, puis se posa devant lui, baissant la tête dans un geste d’allégeance.
Ansugaisos posa la main sur son front.
— Tu viens sans qu’on t’appelle, dit-il doucement. Alors marchons ensemble.
Le griffon s’agenouilla pour le laisser monter, puis déploya ses ailes. Sous leur battement, le sable se souleva comme une mer en furie, et la cité de Karsumer devint un mirage d’or à l’horizon. Devant lui, les routes d’Asie s’ouvraient, vastes et lumineuses. Et tandis qu’il s’élevait dans l’air, Ansugaisos sentit en lui se mêler la chaleur du désert et le souffle du vent glacé venu du Sud : les signes contraires d’un monde qui tremble encore mais respire.
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