Dans la grande capitale du Crépuscule, là où les fleuves s’unissent avant de s’égarer vers les plaines, Eryalis demeurait. La cité, haute et lumineuse, reposait dans le souffle d’un été lent, et les fontaines chantaient encore la gloire passée des hommes. Mais derrière les colonnes, au cœur du palais de pierre, la fille du Roi des Hommes veillait seule. Son père, Ansugaisos, était parti vers le Sud, là où les royaumes se meurent et où la chaleur corrompt les sources. Et depuis son départ, la ville semblait plus lourde, comme si les murs eux-mêmes retenaient leur souffle.
Chaque matin, Eryalis se tenait sur les terrasses du palais. Elle regardait le vent porter la poussière d’or sur les toits, et ses yeux cherchaient au loin une ombre qu’elle ne pouvait plus voir. Dans les bassins où l’eau stagnait entre les lys, elle croyait reconnaître le reflet de son père. Les servantes murmuraient qu’elle parlait aux oiseaux, et c’était vrai : chaque jour, elle offrait des miettes de pain et des perles d’eau aux moineaux, aux colombes, aux corbeaux même, car les oiseaux savaient où il se trouvait.
Le soir venu, lorsque la lune montait derrière les remparts, les vents de l’Ouest arrivaient chargés d’un sel étrange. Parfois, une plume blanche tombait du ciel, ou un coquillage venait s’échouer au pied des statues. Eryalis comprenait alors que la mer avait parlé. Les dauphins, disait-on, avaient porté un message, et les oiseaux l’avaient transmis jusqu’aux terres du Roi. Mais jamais aucun mot n’arrivait, seulement ces signes muets que seuls les cœurs savent lire.
Elle ne pleurait pas. Les filles des flots ne pleurent pas comme les mortelles : leurs larmes deviennent des perles, et les perles, des prières. Chaque nuit, elle posait une de ces prières dans l’eau du bassin royal, espérant qu’un jour, le courant la porterait jusqu’à lui. Alors, sous le clair de lune, les poissons dressaient leurs nageoires comme des voiles, et dans l’eau, on croyait entendre des voix venues de loin. Les gardes, postés dans les jardins, juraient que parfois, un souffle passait sur les marches du palais — ni vent, ni parole — comme un murmure de mer.
Au même instant, loin au-delà des montagnes et des déserts, Ansugaisos, Roi des Hommes, veillait sous un ciel d’orage. Les batailles s’annonçaient, les présages s’assombrissaient, mais dans le tumulte des armes, il lui arrivait d’arrêter sa marche. Il fermait les yeux et croyait sentir, à travers la poussière, le parfum de la pluie sur les jardins de sa capitale. Il levait la tête, et parfois, une plume blanche tombait à ses pieds. Alors il savait : elle pensait à lui.
Les dieux, dit-on, écoutaient ce silence entre eux. Ni la mer ni la terre ne pouvaient les séparer, car la voix du sang passe là où les royaumes se déchirent. Et lorsqu’une nuit, les étoiles s’effacèrent au-dessus du palais, Eryalis crut entendre le vent parler enfin. C’était une voix grave, fatiguée, mais douce : « Ne crains pas, ma fille. Le monde s’éteint, mais je reviendrai avant la fin. » Elle ferma les yeux, et dans la fontaine, l’eau se remit à chanter.
Au matin, les oiseaux avaient disparu, mais sur la margelle, une seule plume restait dorée par le soleil levant. Elle la prit dans sa main, et la garda contre son cœur. Et dans la grande capitale du Crépuscule, où la pierre se mêlait encore au souffle des anciens dieux, on dit que, ce jour-là, le vent changea de direction, comme si le monde lui-même s’était souvenu de l’amour d’un père et de sa fille.
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