Ils restèrent longtemps au pied de la montagne, cette même montagne sans nom où la terre avait failli s’effondrer sur elle-même. Le vent y parlait encore la langue du Néant, un souffle qui n’était ni chaud ni froid, mais portait l’odeur des choses effacées. Kadingirra-Saphira, la grande reine aux mille savoirs, s’avança seule dans la brume grise. Ses pas laissaient sur la pierre des empreintes de lumière pâle, comme si le sol hésitait entre l’ombre et le souvenir du jour. Autour d’elle, l’air se fit immobile, et le silence, immense, prit corps. Même le feu, tapi dans les entrailles de la montagne, semblait retenir sa respiration.
C’est alors qu’elle appela les astres. Pas ceux que les hommes nomment et dessinent dans leurs ciels, mais ceux dont la lumière ne se montre qu’aux esprits des dieux. Ils répondirent. De minces filaments d’or se mirent à descendre du firmament, tissant autour d’elle un voile mouvant de constellations vivantes. Chaque étoile murmurait un fragment d’un ancien serment oublié. Et, sous cette voûte tremblante, Kadingirra-Saphira éleva ses mains et parla dans la langue des origines — une langue que nulle oreille humaine n’avait entendue depuis la création du monde. Ses mots n’étaient pas des sons, mais des résonances : chaque syllabe rallumait un souvenir, chaque souffle rapiéçait la trame du réel.
Alors les rochers tremblèrent. Les flammes du monde retrouvèrent leur juste place. La faille, qui respirait encore, se referma lentement, avalant dans son dernier souffle les échos du vide. La montagne fut scellée, non par le fer ni la pierre, mais par la volonté de celle qui portait en elle la mémoire des cieux. Les étoiles, apaisées, regagnèrent leur demeure, laissant derrière elles un halo de poussière lumineuse que le vent emporta vers l’aube.
Ansugaisos s’agenouilla devant la reine, puis se releva avec gravité. Son regard se perdit un instant dans la cendre du ciel. Il savait que le danger n’était pas détruit, seulement contenu. Alors il convoqua les rois moindres, ceux des plaines et des mers, et leur parla d’une voix que le vent porta loin dans les vallées : la montagne devait être gardée. Les plus vaillants guerriers furent choisis, non pour combattre, mais pour veiller. Car la veille est plus lourde que la guerre quand elle s’étend sur les siècles. Ils jurèrent fidélité devant les pierres scellées, et leurs lances furent plantées dans le sol comme autant de promesses.
Kitsuné, la reine-renarde, traça sur le sol un cercle de flammes claires. Sirena, la princesse des flots, y versa une goutte de son propre sang, scellant par l’eau et le feu l’alliance des royaumes. Puis Ansugaisos prit la parole. Son visage portait la fatigue de ceux qui voient trop loin. Il parla peu, mais chaque mot pesait comme une étoile : la paix serait brève, dit-il, car d’autres fractures s’ouvriraient, plus au sud, plus à l’est, là où les royaumes se touchent et se reflètent.
Alors, au matin du neuvième jour, la Compagnie reprit sa route. Non point vers l’inconnu, mais vers les terres d’Asie et d’Afrique, là où s’élèvent les royaumes jumeaux. Sous la gouvernance de Kadingirra-Saphira, l’Asie veille encore sur les constellations du levant, tandis qu’au-delà des mers, un autre Grand Roi garde les sables et les cités d’or de l’Afrique. C’est vers eux qu’Ansugaisos se tourna, cherchant conseil et alliance, car le mal qui s’éveille ne connaît ni frontières ni serments.
Et tandis que la montagne disparaissait derrière eux, Kadingirra-Saphira leva une dernière fois les yeux vers le ciel. Une seule étoile demeurait immobile, gardienne de la plaie refermée, témoin muet du serment des dieux.
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